Aquele tempo milagroso, onde qualquer riso era fácil e farto, qualquer programa parecia o melhor, qualquer fim de tarde bebendo coisas ruins, falando sobre nada parecia a melhor coisa do mundo, um passado rico em felicidade, em pessoas animadas, hormônios aguçados, fertilidade para o amor, hobbies raros, gostos compartilhados, uma explosão de sorrisos e gargalhadas que ainda escuto quando ouço todas as histórias. Mas eu, bem, eu sempre chego tarde. Sempre atrasada para o melhor que a vida já deu.
A sensação de estar atravessando uma ponte e não chegar no destino desejado nunca cessa. E sempre achei isso um tanto bom. Tantas decepções com as pessoas ao redor me deixou dura, com medo de certezas e fixações. Prefiro o temporário, o que muda, o que deixa eu me mover do lugar. Sinto saudades do que passou, confesso. E uma vez ou outra vendo as fotos, eu não consigo me segurar. Dá vontade de pegar no telefone e ligar pros amigos, para perguntar o óbvio, por que será que acabou, por que tão longe, por que não dá pra voltar… E questiono se realmente esqueci toda aquela última história que me carregou até minha última pequena grande decepção no amor. Isso acontece ás vezes nos domingos em que não me ocupo muito. A mente para e pensa. Mas voltando à ponte, no meio do caminho, uma pessoa chegou. E todo mundo sempre vem com aquela voz de cansada das minhas histórias, da minha vida. Mas é a verdade. E eu não nego que tive medo, que tenho medo, que fico feliz, que me esfria a barri...
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